io non so davvero se ci sei, o no. o come ci sei, magari. non so neanche cosa vorrei.
parliamo di buone scuse per fare le cose. ne ho cercata una per un pezzo, ma non l'ho trovata. i sorveglianti mi hanno fregata, e ci siamo andati di mezzo tutti. qualcuno un po' meno, ma alla fine pure questi ci sono andati di mezzo. ci ho provato, giuro che ci ho provato. ho pensato che se avessi messo in mezzo il mio corpo avrei fatto da scudo a quello che stava succedendo, tanto in un modo o nell'altro io mi sarei presa comunque il camion in faccia, percui mi sembrava economico, diciamo, prendermelo il più possibile solo io.
non ho tenuto conto che non è vero che chi muore tace e chi resta si dà pace. non lo è sempre, quantomeno.
non ho pensato che forse non era nè utile nè intelligente, e che la vita non è fatta nè di cose utili nè di cose intelligenti.
e poi, mi ero messa di traveso, ma mi ci sono messa a cazzo, perchè ho continuato a gardarmi indietro per tutto il tempo. sono stata vigliacca, e ho cercato di tenere sempre inmano un filo, anche uno solo, che mi tenesse legata alla riva. che ricordasse alla riva che io c'ero, dispersa da qualche parte ma c'ero. e questa è una cosa vigliacca. ho cercato di sapere sempre, di nascosto, se la riva si fosse ripopolata. e ho sempre sperato che non fosse così, che fosse sempre desolata e al più squassata dal maltempo.
e non ho considerato che è una gran vigliaccata fare il martire, e che la gente si incazza con i martiri o presuni tali.
e ha ragione.
martire un cazzo, hai fatto la tua scelta, e di me non te n'è mai importato niente. volevi andare alla deriva, volevi affogare e come se non bastasse, volevi che tutti lo sapessimo e restassimo qui a piangerti.
non è così che va la vita, ragazza.
non è che ti suicidi per poi spiare chi viene al tuo funerale. o ti suicidi, o spii. se riesci a fare entrambe le cose, vuol dire che stai mentendo.
percui adesso mi tengo il batticuore di seconda mano che mi viene ogni volta che non ci sei. quello, che ti piaccia o no, è mio.
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